Caldas romanas de Bande

O decuriäo Caius Lupus entrou no castrum de Aquis Querquennis pela entrada poente cansado, sujo e ferido. A tarefa de proteção dos trabalhadores da manutenção da Via XVIII, entre Braga e Astorga, nem sempre era fácil e o confronto com salteadores era constante. Também as revoltas de escravos inconformados, oriundos dos terrenos conquistados da Ibéria, eram constantes e desgastantes.

No alojamento dos oficiais, ao lado das casernas dos legionários, retira a sua armadura de couro e metal, o subarmalis e deposita o gládio e o escudo ao canto.  Vestiu a toga pura.  Pegou no cálice de vidro e nele verteu da ânfora um líquido cristalino e de cheiro forte, a posca, muito apreciado pelos soldados romanos pelas suas qualidades refrescantes e antibacterianas.

Ordena a Amanirenas, escrava núbia esguia, roliça e de pele sedosa, vestida com uma túnica de linho que lhe realçava as formas, que se dirigisse aos banhos, transportando os óleos e a strigula,  e seguiu para as instalações do hospital de Campanhã para sutura das feridas.

Corpo reconstruído, dirigiu-se para os banhos cálidos, saindo pela porta nascente do acampamento muralhado e passando pelo faustoso espaço do pretório. O rio Lima serpenteava lá no fundo do vale.

As águas termais espalhavam-se por várias piscinas onde já outros militares de patente superior se banhavam. Caius retirou a toga, entregou-a á escrava núbia e, naquele dia frio de inverno, lentamente, entrou nas águas quentes e fumegantes. Sentou-se nas pedras de apoio e sentiu a água quente, a mais de 40 graus, dilatar-lhe os poros da pele e a cicatrizar as feridas recentemente suturadas.  Relaxe total. Ainda observou Amanirenas a caminhar em sua direção mas, entretanto, adormeceu. 

Acordei. 

Olhei em volta. As termas romanas mantinham-se intactas. A água borbulhava, aquecida pelo núcleo quente da terra. O castrum passou a ruína bem conservada, parcialmente submerso pelas águas da recente albufeira da barragem das Conchas. Júlio Iglésias cantava numa coluna portátil ligada a um telemóvel, confortando uma espanhola balsaquiana que dourava ao sol.

Não vi a escrava núbia. Decepcionado, regressei a Portugal. 

Caldas romanas de Bande, Ourense, Galiza, Espanha

Local

CABRĀO

CABRĀO. 

Rio Cabrāo.

Nada de vernáculo. Somente toponímia: simultâneamente linha de água e localidade.

Rio Cabrāo não se deixou intimidar com a vergonha do nome, ao contrário de Constância e de Amadora. Acolhe bem os seus visitantes, atraídos pelas exuberantes cascatas do dito rio, afluente do Lima. Um pequeno percurso pedestre de cerca de 600 metros, ascendendo 150 metros, permite atingir o extenso rochedo constantemente afagado pela água, em menor quantidade neste quente verão.

 Após percorrer veredas, túneis de vegetação, escadas em madeira, passadiços e penedos, atinge-se uma pequena plataforma em madeira sobre a base da cascata. Para jusante, o vasto vale do Lima, abperderbde vista lá para os lados da serra Amarela, pintado de verde mais intenso pelas últimas e recentes chuvas e com uma mancha branca, fumo resultante de um incêndio florestal, em segundas núpcias, depois de abandonado prematuramente. 

Lá longe, na outra margem, o cibilar dos altifalantes da igreja de Santa Cruz do Lima, no dia da festa anual, concorria com o rumorejar da água e o canto da passarada. 

A cascata merece certamente um regresso, na estação fria, com mais água e sem a poluição dos sistemas sonoros dos campanários.

A Rosinha e os políticos carentes de modéstia

Rosinha. Não, não é a exuberante e espanpanante cantora de modas e tocadora de concertina. Rosinha é uma senhora idosa, 90 anos de dura vida rural minhota. Sem filhos, viúva há vários anos, aconchega-se nos seus sobrinhos e descentes e nos seus convidados efémeros que visitam a aldeia onde vive. Sorrindo com os olhos, incentiva constantemente a prova do seu pão de ló com queijo, os bolinhos e o chá, consumidos na sua modesta casinha com vista fulgurante sobre o rio Lima. A sua minúscula hortinha é suficiente para produzir também dádivas para os seus convidados. A Rosinha dá tudo sem ter nada.

A padaria de Gemieira, pequena qb mas já com um balcão envidraçado e iluminado, apresenta na montra, ainda quentes e crocantes, broas onde a manteiga se derrete e a alma se aconchega.

- Quanto custa?

- 3,8 euros, responde o empregado, referindo-se a uma despesa que ascenderia a três vezes mais nas pretensiosas pastelarias da baixa lisboeta.

- Posso pagar com cartão?

- Isso não temos, retorquiu o empregado com timidez e com receio de ofender o cliente pela recusa.

Mas logo de seguida, abriu os olhos, sorriu e declarou:

- Mas pode pagar com MBWay. Dou-lhe o telemóvel da patroa e envia-lhe o dinheiro.

Efetuei a transação, peguei no saco quente e que exalava aromas inconfundíveis e, quando ia a sair, voltei para trás e perguntei:

- Mas como é que sabe que efetuei a transferência? Não viu o meu telemóvel nem o dinheiro caiu na sua conta....

Encolheu os ombros e mirou-me fixamente, pensando certamente que os gajos da cidade são muito complicados. 

O telejornal da noite retomou a famigerada novela do ministro que despediu o seu adjunto por este ter mentido ao dizer que o ministro mentiu. Conferência de imprensa onde se vislumbra pouca verdade, nenhuma justificação de factos e ausência de admissão de erros. Os que exercem altos cargos públicos não se enganam. Tomam opções menos certas.  

A arrogância e narcisismo de alguns políticos, muitos deles jovens e carentes de valores e princípios básicos, faz o jantar cair mal no estômago e nos intestinos. Vísceras, principalmente as relacionadas com o sistema digestivo, estão ao nível de sua atuação. 

Necessitavam todos eles, principalmente os mais novos, antes de desempenharem funções públicas, tirocinarem alguns meses com a Rosinha e o padeiro minhoto. 

Passeio ripícola

 Ecopista do Lima e do Vez. Percursos envolvidos em paisagens fascinantes, a água corrente sempre a acompanhar e o chilrear da passarada a substituir o Spotify. 14km, 3h, Jolda - Arcos de Valdevez.

Crónicas de vacances II - Minho

Partimos para o Minho no inverno frio de 1989 transportando a natural e inocente arrogância  dos recém licenciados. Tínhamos como missão o levantamento de necessidades em infraestruturas, no âmbito agrícola e florestal, contactando para isso com autarcas, agricultores e dinamizadores locais do mundo rural.

O primeiro encontro foi com o ti Amorim, agricultor do vale do Lima, que nos recebeu pelas 8 da manhã na sua escura adega, com mesa posta com um delicioso presunto e um jarro com verde tinto, cepa americana, daquele que tinge a malga. A entrevista decorreu normalmente e, após cobarde desculpa para não bebermos àquela hora da manhã, o sr. Amorim deseja-nos "continuação de bom trabalho, senhores engenheiros, e cuidado com as curvas e com os 220. Sem dar o braço a torcer por não termos entendido o comentário, despedimo-nos, ainda com o sabor intenso do fumeiro.

Os seis meses do trabalho decorreram normalmente, aumentando os conhecimentos e diminuindo a tal arrogância. Visitamos os pouco conhecidos socalcos agrícolas do Sistelo,  as brandas e inverneiras, satisfizemos a pituitária e as glândulas salivares com bacalhau à minhota, rojões e sarrabulho, flirtamos com doces minhotas e conhecemos gentes que ainda hoje são importantes nas nossas vidas.

E quando do regresso não resistimos e questionamos o nosso colega minhoto: ó Vítor, diz-nos lá o que são os 220? Com um sorriso complacente tipo "estes-mouros-não-conhecem-o-verdadeiro-Portugal", explicou-nos que eram as comuns  juntas de bois que circulavam pelas perigosas estradas do vale do Lima: cada boi vale 110 contos, e a batida na carroça, por detrás, provoca o estrangulamento dos animais pela pressão efetuada pela canga. Uma situação aceitável num país ainda sofrendo do atraso provocado pelos 48 anos de obscurantismo e onde o sofrimento de alguns animais não apagava a vergonha de mais de 3000 mortos anuais nas estradas portuguesas.

Agora, de regresso à região, confirmo que a arrogância e a cobardia alcoólica desapareceram. ;-)

RN, 22abr2017

Domingo de Páscoa - crónicas de vacances

Domingo de Páscoa. Alto Minho. 7 horas da manhã. Da madrugada, dado ser domingo.

Quem alguma vez acordou por estas terras verdejantes, neste período, já teve por certo esta sensação: despertar estremunhado pensando estar num cenário de guerra, com os estrondo dos obuses a ecoar dentro dos quartos.

Nada mais do que fogo de artifício que, com pouca arte, sobe a algumas dezenas de metros de altura e se desfaz num ruído ensurdecedor mas que afaga o ego das habitantes daquela aldeia. Onde existe perto uma fábrica daquela indústria que sustenta famílias inteiras mas que também lhes ceifa a vida.

É dia de festa, de desjejum, missas, vestidos coloridos, perfumes comprados em lojas de chineses, de doces, automóveis franceses e andorrenhos, mas também um dia de muita devoção, tradição e alegria.

Agora a aldeia de Gandra lança o seu fogo ensurdecedor, depois o Outeiro, com muito morteiro, a seguir Santa Cruz, cujo fogo demorou mais de 15 mm. Não posso deixar de comparar esta insistência e intermitência no  lançamento de foguetes, por aldeia, com a demarcação territorial efetuada pelos nossos amigos canídeos.

"Tocam os sinos na torre da igreja, há rosmaninho e alecrim pelo chão, na nossa aldeia, que Deus a proteja, vai passando a procissão." E o padre, de casa em casa, com a cruz em riste, dá a bênção a todos os presentes.

É deste Minho que eu gosto. 😀

RN, 22abr2017