O cemitério dos Pirinéus

No cemitério de Saint Girons, pequena vila nas faldas dos Pirineus, existem muitas campas sem qualquer inscrição, para além de "família de...", conforme a foto. Encontram-se sem qualquer corpo. 

Explicaram-nos que é frequente, na região, que alguém, muito antes de sua expectável morte, se desloque aos serviços camarários e adquira um talhão no cemitério e a respectiva campa, precavendo com antecipação a sua morada eterna. Um espaço familiar que acolherá todos os parentes próximos. Depois da morte, a campa é ocupada e é gravado o nome do defundo na lápide. Posteriormente, os familiares e amigos colocam pequenas molduras sobre a pedra tumular contendo imagens coloridas ou textos relativos ao homenageado póstumo: imagem de caçador no ato de caça, placa dourada com um ciclista em esforço, caminheiro retratado com montanhas em fundo e poemas que retratam a sua vida.

Não muito diferente, mas mais adequado á presente época, daqueles enterros em que o morto era acompanhado dos seus utensílios preferidos, cavalos e escravos. 

Um enorme cemitério onde não faltam os jazigos dos mortos em combate nas muitas guerras em que os franceses intervieram. E com um pequeno e modesto sector muçulmano, onde a cruz é substituída pela estrela e o crescente e o alfabeto latino pelo árabe. 

A parte antiga do cemitério de Saint Girons, pesada, fria, escura e tenebrosa, contrasta com o espaço mais aberto, arejado e ajardinado  da nova ampliação que acolhe menos frequentemente novas almas devido á cada vez maior escolha pela opção cremação. 

Ao fundo as montanhas nevadas guardam as almas expectantes. 

O espaços fúnebres também podem ser bonitos, curiosos, coloridos e serenos. Têm o seu encanto.

Evolução madeirense

Madeira. Pérola do atlântico. O Havaí português.

Regressámos cerca de 30 anos depois da última visita. As infraestruturas criadas entretanto assemelham a ilha a um parque temático, sem a aventura de outrora. Então não querem ver que as perigosas estradas construídas no meio da arriba, que acolhiam cascatas permanentes e que permitiam uma lavagem eficiente das viaturas, desapareceram em prol de vias rápidas e de túneis que esventraram a ilha de norte a sul? Perdemos as vistas deslumbrantes para o mar e simultaneamente para a montanha tal como pássaros as desfrutam. Desapareceu o risco de, a qualquer momento, ficarmos barrados por um pedregulho no meio da estrada. 

Ficam também as recordações dos tempos idos, da juventude. A estadia por obrigação castrense no forte de S.Tiago e, posteriormente, em São Martinho, no altaneiro comando geral; as rondas de madrugada no velho land rover militar  por veredas em meia encosta escarpada, onde se encontravam ébrios a dormir na vegetação; aquele acordar madrugador, com o objetivo de apanhar um avião para o continente, para acompanhar  um prisioneiro militar e em que, no balneário húmido do velho forte de São Tiago, sem eletricidade naquele dia, as gigantescas baratas insulares subiam pelas pernas acima, gerando confusão sobre a direção de escorrência da água; a longa descida pedestre. desde o Jardim da Serra, ao Curral das Freiras, onde a saudação efusiva "mê aspirante", que troou nas escarpadas montanhas, foi um agradável acolhimento por parte de um dos soldados autóctones que me aguardava na paterna habitação com mesa recheada de iguarias locais; os flirts platónicos, outros nem tanto, com as doces madeirenses; o oficial que determinava a deturpação inflacionada dos resultados da carreira de tiro...

A Madeira está segura demais. Desinfetada, protegida, higienizada.  Sem pica. Restam as fulgurantes paisagens, o filete de espada com banana, as lapas, a poncha e o violento pé-de-cabra, e o confortável clima. E, claro estas agridoces recordações.

Lápis azul

A google, já há alguns anos, pela quantidade de comentários a monumentos, restaurantes, entidades e outros locais georreferenciados pela app, classificou-me como Guia Local.

A visita ao rio Cabr**, que originou o artigo anterior, foi, naquele âmbito, objeto de um comentário no googlemaps. Pela primeira vez e por um motivo imperceptível, fui censurado pela googlemaps por este ato. 

Presumindo que a rejeição tivesse sido pela palavra "Cabr**", que consta na base de dados geográfica do próprio googlemaps, recorri da decisão. Parti do princípio que, sendo o recurso analisado por alguém e não de forma automática, a incongruência fosse detetada. Mas nada: o recurso foi recusado sob a justificação de " interação falsa". 

No te entiendo...

CABRĀO

CABRĀO. 

Rio Cabrāo.

Nada de vernáculo. Somente toponímia: simultâneamente linha de água e localidade.

Rio Cabrāo não se deixou intimidar com a vergonha do nome, ao contrário de Constância e de Amadora. Acolhe bem os seus visitantes, atraídos pelas exuberantes cascatas do dito rio, afluente do Lima. Um pequeno percurso pedestre de cerca de 600 metros, ascendendo 150 metros, permite atingir o extenso rochedo constantemente afagado pela água, em menor quantidade neste quente verão.

 Após percorrer veredas, túneis de vegetação, escadas em madeira, passadiços e penedos, atinge-se uma pequena plataforma em madeira sobre a base da cascata. Para jusante, o vasto vale do Lima, abperderbde vista lá para os lados da serra Amarela, pintado de verde mais intenso pelas últimas e recentes chuvas e com uma mancha branca, fumo resultante de um incêndio florestal, em segundas núpcias, depois de abandonado prematuramente. 

Lá longe, na outra margem, o cibilar dos altifalantes da igreja de Santa Cruz do Lima, no dia da festa anual, concorria com o rumorejar da água e o canto da passarada. 

A cascata merece certamente um regresso, na estação fria, com mais água e sem a poluição dos sistemas sonoros dos campanários.

A Rosinha e os políticos carentes de modéstia

Rosinha. Não, não é a exuberante e espanpanante cantora de modas e tocadora de concertina. Rosinha é uma senhora idosa, 90 anos de dura vida rural minhota. Sem filhos, viúva há vários anos, aconchega-se nos seus sobrinhos e descentes e nos seus convidados efémeros que visitam a aldeia onde vive. Sorrindo com os olhos, incentiva constantemente a prova do seu pão de ló com queijo, os bolinhos e o chá, consumidos na sua modesta casinha com vista fulgurante sobre o rio Lima. A sua minúscula hortinha é suficiente para produzir também dádivas para os seus convidados. A Rosinha dá tudo sem ter nada.

A padaria de Gemieira, pequena qb mas já com um balcão envidraçado e iluminado, apresenta na montra, ainda quentes e crocantes, broas onde a manteiga se derrete e a alma se aconchega.

- Quanto custa?

- 3,8 euros, responde o empregado, referindo-se a uma despesa que ascenderia a três vezes mais nas pretensiosas pastelarias da baixa lisboeta.

- Posso pagar com cartão?

- Isso não temos, retorquiu o empregado com timidez e com receio de ofender o cliente pela recusa.

Mas logo de seguida, abriu os olhos, sorriu e declarou:

- Mas pode pagar com MBWay. Dou-lhe o telemóvel da patroa e envia-lhe o dinheiro.

Efetuei a transação, peguei no saco quente e que exalava aromas inconfundíveis e, quando ia a sair, voltei para trás e perguntei:

- Mas como é que sabe que efetuei a transferência? Não viu o meu telemóvel nem o dinheiro caiu na sua conta....

Encolheu os ombros e mirou-me fixamente, pensando certamente que os gajos da cidade são muito complicados. 

O telejornal da noite retomou a famigerada novela do ministro que despediu o seu adjunto por este ter mentido ao dizer que o ministro mentiu. Conferência de imprensa onde se vislumbra pouca verdade, nenhuma justificação de factos e ausência de admissão de erros. Os que exercem altos cargos públicos não se enganam. Tomam opções menos certas.  

A arrogância e narcisismo de alguns políticos, muitos deles jovens e carentes de valores e princípios básicos, faz o jantar cair mal no estômago e nos intestinos. Vísceras, principalmente as relacionadas com o sistema digestivo, estão ao nível de sua atuação. 

Necessitavam todos eles, principalmente os mais novos, antes de desempenharem funções públicas, tirocinarem alguns meses com a Rosinha e o padeiro minhoto. 

ABBA - o grupo de várias gerações

Agnetha Åse Fältskog, Björn Kristian Ulvaeus, Göran Bror Benny Anderson, Anni-Frid Lyngstad. Foi citando estas ásperas e incompreensíveis palavras que a apresentadora do concerto em prol da UNICEF, em 1979, na sala plenária da assembleia das nações unidas, deu a conhecer os próximos  intervenientes. Fez soltar gargalhadas ao público presente. Seguidamente referiu  o nome do grupo musical,  ABBA, o que provocou o rebentar da  sala em gritos e palmas. 

Os ABBA são um grupo de várias gerações. Acompanharam as fases da vida de um qualquer fã e as suas composições assinalam marcos de crescimento, sons, momentos, sabores. Sempre que ouço a música "Fernando", associo-a a uma manhã fria de Natal da infância, com o giradisco a reproduzi-la infinitamente enquanto as prendas eram vasculhadas e os petiscos do almoço, em confeção na cozinha, exalavam cheiros deliciosos.  "Chiquitita", a música que se deu a conhecer num parque de campismo da Costa da Caparica, junto a uma linda menina de olhos azuis. "I have a dream" e as festas do liceu.

É incontornável que os ABBA acompanharam a infância, adolescência e a idade adulta de várias gerações. Atualmente o filme Mama Mia veio dar nova lufada de ar fresco às suas músicas e fazer com que as gerações mais novas também se encontrassem com o grupo.

Hoje visitámos o museu dos ABBA, localizado numa das muitas ilhas de Estocolmo.  Uma pequena casa escondida por detrás de um restaurante, não dava jus á omnipotência do quarteto. Mas após a entrada e a descida a uma cave com dois andares, acede-se a um labirinto por onde os visitantes percorrem, por muitos corredores, salas e múltiplos recantos, a cronologia das vidas do grupo e dos artistas que o integram. Fotografias, discografia, discos de platina, vestimentas coloridas, instrumentos musicais, multimédia, filmes, transportam o visitante à época que os acolheu. 

As suas melodias são intemporais, conforme comprovavam 2 crianças de tenra idade, acompanhadas pelos avós, que trauteavam a  Chiquitita. 

Obrigado aos ABBA pelo prazer que proporcionaram ao mundo nos últimos 50 anos. 

A pequena sereia. Ponto de encontro de gerações

Quem visitou Copenhaga questionou-se certamente sobre qual a razão de uma insignificante estátua de bronze, disposta sobre um pequeno rochedo, ser o símbolo desta capital de terras vikingues. 

Na verdade o personagem do conto de  Hans Christian Andersen é a marca universal da abnegação e entrega, ao ter  disponibilizado a sua vida ao seu príncipe encantado.

Esta estátua tem sido um curioso ponto de encontro de várias gerações da nossa família. No final dos anos 50 do século passado os Pais fizeram-se fotografar junto a ela, poucos anos depois de uma guerra mundial que ceifou a vida a dezenas de milhões de pessoas; filho por lá passou nos anos 80, ainda com os nevoeiros mortais de Chernobyl a pairarem sobre o Báltico; após a grande crise económica mundial, a neta foi apresentar-se a esta comungadora de gerações.  

Regressámos ao local em 2023, com mais uma inclemente e injustificável guerra na Europa e princípios de nova crise financeira. Será que a sereia conseguirá proteger as novas gerações que a venham visitar?